韓若冰

今夜，在占城門關(guān)閉之前，我再次吟唱三疊。剛我哽咽的長歌，送你……遠(yuǎn)古之雁南去了，或是折落在關(guān)隘的石頭上，你呢?你是否會(huì)汜得?我怯怯地倚閭而望。

在雁羽以西，你用雙腳，我用心，把每一粒塵土丈量。也許歲月就這樣封存了今天的杯盞；也許天山之風(fēng)就這樣吹滅—廠我為你守望的燭光；也許陽關(guān)之外的春天里，我凋落的花朵，再不會(huì)為誰開放……

你卻還是走了，懸崖菊為你抖瑟著幽香，你聽不到我了，在沒有星月的晚上!你就吹響那支滄桑的竹簫吧，就算我已經(jīng)遠(yuǎn)得聽不到了。我一寸寸地?cái)?shù)著，你一個(gè)人感受的驛道上的蒼涼。

關(guān)隘上，每一塊堅(jiān)硬的石頭，在你的足音之后，會(huì)像我一樣，有淚水止不住地流淌、流淌。

門從八月的原野上，與你相遇，我忘不了那向日葵的目光，從碧綠到金黃。我的牧馬，穿梭在花的海洋，浮云像遠(yuǎn)帆，灑滿了燦爛的陽光。

這樣的日子，適合表白愛情。哪怕不愛，只是羞澀地走進(jìn)你向日葵的目光；哪怕不愛，只是想讓盛夏的風(fēng)吹動(dòng)我如云的衣裳。

我只是想問一問你：收割之后的深秋，你是否還愿意佇立在原野，等待我來?你是否帶著累累刀痕對我凝望，依舊是向日葵一樣的日光?