溫昊
“我們家從農(nóng)村搬到鎮(zhèn)里,是二十多年前的事了,也就是建鎮(zhèn)的第一年。房子后邊是公園,前面是一條大路,夏天的時(shí)候,太陽(yáng)剛好能照進(jìn)家里的木質(zhì)地板上,你爺爺心疼,便在家門(mén)口種了一棵樹(shù),擋擋陽(yáng)光?!蹦棠讨钢议T(mén)口的那棵樹(shù),安詳?shù)貙?duì)著我說(shuō)。在此之前,我一度認(rèn)為這棵樹(shù)僅僅是一棵普普通通、原本就存在的樹(shù)。難怪整條空曠的街邊就這一棵樹(shù)最為顯眼。
一年冬天,天很寒冷。可就在這寒冷的天,我不時(shí)地聽(tīng)到鳥(niǎo)的叫聲。沒(méi)錯(cuò),就是從家門(mén)前的這棵樹(shù)上傳出的。我在樹(shù)下好奇地張望,試圖發(fā)現(xiàn)著什么,可是一無(wú)所獲。某日早晨,我突然發(fā)現(xiàn)了一個(gè)小小的鳥(niǎo)巢,黑色的樹(shù)條交織在一起,看著它,不知怎么的,我有一種破壞的沖動(dòng)。于是乎,爬上去看個(gè)究竟的想法讓我蠢蠢欲動(dòng)。無(wú)奈,那“遙不可及”的高度,讓我望而生畏。我張開(kāi)的雙臂還不及大樹(shù)的樹(shù)干粗,鳥(niǎo)巢建在三樓的高度,我在樹(shù)下徘徊了好久,終究沒(méi)有爬上去。但是后來(lái),在我心中,那棵樹(shù)上好像開(kāi)出了生命的果實(shí)。
每年的秋天,樹(shù)下總會(huì)有成堆成堆的枯枝敗葉。這些落葉大都干枯得沒(méi)有一點(diǎn)水分,只留下了棕黑色堅(jiān)硬的軀殼。父親會(huì)拿著花盆,用手挑著枯葉,放進(jìn)泥土中間。我詢問(wèn)父親,他告訴我,這些樹(shù)葉雖然沒(méi)有了生命,但是和泥土一起便會(huì)轉(zhuǎn)化為營(yíng)養(yǎng)物,滋潤(rùn)新的生命。原來(lái)這便是“落紅不是無(wú)情物,化作春泥更護(hù)花”的情懷。
爺爺去世那年的夏季,襲來(lái)了臺(tái)風(fēng),從那以后,這棵樹(shù)就再也沒(méi)有綠過(guò),好像與爺爺一同離開(kāi)了似的。也是那一年,我們家搬走了,于是,家成為了老家,樹(shù)也成為了老樹(shù)。
今年回家,老樹(shù)被砍了,新修的道路不允許這里有一棵失去綠色的樹(shù)。于是,我們便在爺爺?shù)哪骨霸粤艘豢眯?shù),作為紀(jì)念,也作為象征。
一棵樹(shù),一段記憶。
一棵樹(shù),一段記憶。的確,在歲月的流逝中,很多本無(wú)意義的物件便會(huì)自然地帶上了特殊的印記,比如文中那棵爺爺親手栽下的樹(shù)。它承載了對(duì)爺爺?shù)木拺阎?,亦是帶著?duì)過(guò)往成長(zhǎng)歲月的回憶。小作者娓娓道來(lái)的敘述中,似帶著點(diǎn)憂傷,卻又深情無(wú)限。
(西西)