郭輝

年輕的聲音掉進(jìn)去

就像一塊卵石墜入深井里

要許久許久 才能產(chǎn)生

帶有明清余味的回音

鱗狀的青石板

好似一冊冊塵封已久的線裝書

無法翻開 更無法閱讀

有多少隱密的文字和思想

被石頭通吃了

浮在表面的 是歷史的塵埃

兩翼的磚鐵青著臉面

任雨打風(fēng)吹 不動聲色

一些樹 或者幾株草

從它們的骨頭里長了出來

春天碧綠 無言

冬日蒼涼 也無言

紫燕子 仍是前朝經(jīng)典的叫法

飛過來飛過去

仿佛在尋找舊時巢穴

又仿佛是在感嘆

巷里巷外的成敗興亡

我在暮光中打坐

我在暮光中打坐

一個孩子向我詢問通靈的路

他的額頭上

黏貼著半片含羞草

那是這個暗綠色的春天

蓋下的小小水印

我盤著腿

比一顆天真的心靈 要低了許多

我細(xì)語

我離淡藍(lán)的化境還十分遙遠(yuǎn)

而你很近 很近……

老瓦屋

一尾 無法游動的黑殼魚

堅(jiān)守的鱗 背負(fù)著二十四個節(jié)氣

在人間的煙火里 年復(fù)一年

雨水是世俗可親的

日光月光星光

卻總愛固步自封

必須對得起死去的影子

和灶臺角落里偶爾的親切的一聲長咳

它在內(nèi)心中 這樣自圓其說

如一筒煤油燈花暗結(jié)

然后 它半蹲在生活的背陰處

繼續(xù)老下來

身邊的河漲了又落了

做過小孩的人又生了小孩

揭瓦者 是人還是神靈

門前那一株苦楝樹

掛滿了咸咸淡淡的春秋