月落烏啼霜滿天

雨水落下

順著樹的枝干

地上有了冰冷的積水

沒有河流

更沒有客船

古代的事

一直說不清楚故事的原貌

漆黑的天空

月亮被一個尿床的小男孩藏起來

拒不交出

空空的樹上

沒有一個鳥巢

只有在夜色中仍能看到的白色鳥糞

霜要過些日子才有

氣溫還不夠低

南方的天

尤其入秋后的夜晚

更多的是被各種麻辣火鍋串串香包圍

這些吃了火鍋喝了白酒的人

每一個人都像是又回到了古代

隔著一段長長的時空

喊不答應(yīng)他們

寒冷的夜色中

每一個現(xiàn)代人 都是一大群古人

梅園犬吠

晚來天欲雪

飄浮的暗香

不識主與客

犬識得主人的腳步

陌生人一靠近

所有的暗香就像一塊帶肉的骨頭

野菊花

這夜真安靜

白晝的喧嘩被風吹散

吹到山的后面

山后沒有燈火

夜半的時候

我總覺得山后還有戶人家

夜 風

樹葉在頭頂

嘩嘩

樹葉是白晝的云

它們在夜晚下降了高度

搖動的樹葉

緊密地聚在一起

是白晝的云

在向我問好握手親切寒暄

這些樹葉

這些白云

在黑夜與白晝之間

來回轉(zhuǎn)換

站在黑夜的一棵樹下

就是站在一朵永恒的白云下

故鄉(xiāng)的茶

從老茶樹上采下

不分揀篩選

嫩葉老葉一起進鍋翻炒

之后使勁揉搓陽光下晾曬

抓一把茶葉出來

蒼老的顏容

破敗的身形

喝這樣的茶

簡直有失待客之道

談笑之中

茶入沸水中

再入杯中 口中

山林雨霧風雪的氣息

山野泥土巖石野獸的氣息

緩緩滑入喉嚨

不論走到天涯海角

人最大的弱點

就是向熟悉的氣味投降

一個人的河流

他擁有讓人羨慕的生活

卻不想坐在那把朝九晚五的椅子上

時時想著掛冠而去

那年他又感到無聊和苦悶

一個人偷偷回到故鄉(xiāng)

回到那條熟悉的河流邊

一個人在河邊蘆葦叢中漫步

看著河水吹著河風

他感到很舒服自在

包括一個人站在蘆葦叢中的孤獨

心意已決的時候

他不著急匆忙的返回

再次抬頭

朝著遠方的那座城市和那間寬敞明亮的辦公室

他一個人站在河邊豁然開朗地笑起來

蘆葦叢真好

就像河邊水鳥掉下的大量羽毛

他不能像水鳥一樣自由的飛上天空

但可以在這些羽毛上坐一坐

出發(fā)的時候?qū)ｉT帶了帳篷

夜晚就在蘆葦叢中住一夜

夜半的時候

帳篷里滿是露水

身上滿是露水

抖掉身上的露水

黎明時分

他在帳篷里聽到了大雁飛過頭頂時

翅膀下清晰的氣流聲

說到這的時候他的眼睛變得十分明亮

生怕我們沒有聽清楚他說的話

他說：這些從遙遠地方

從地球另一端飛過來的生命

突然就和他面對面地生活在一起

他說：無論多么遙遠的地理距離

其實生命和生命之間的距離都是零距離

生命和生命的界限區(qū)別

源于我們對生命始終缺乏更真實的了解和認識

深望著河水

再也不能那樣生活

一刻也不能耽擱

回轉(zhuǎn)去找醫(yī)生朋友開了一張嚴重心臟病證明遞交了辭呈

從此河邊多出一只未命名的水鳥

跟隨成群的野鴨大雁

把河水和天空的位置經(jīng)常交換

而天空沒有發(fā)生絲毫傾斜

河水也沒有漏掉一滴

列車經(jīng)過廣西，車窗外成片的甘蔗林

就像一群散兵游勇

聚集在鐵道兩邊

風吹過

那些鋸齒葉片

就像早已掉光了鈕扣的衣衫

在風中無力地搖擺

一個個瘦弱的身體

就像一桿桿早已打光了子彈

折斷了刺刀的槍

架在鐵道兩邊

一大片殺氣騰騰，氣勢洶洶

卻最終精疲力盡，東倒西歪

煙卷，煙卷

他們需要一包煙卷提提神

白酒，白酒

他們需要一瓶六十度的白酒壯壯膽

炮火，炮火

他們需要再來一場猛烈的炮火

要么做一個光榮的烈士從此倒地不起

要么打起精神排列整齊發(fā)起最后一次沖鋒

時間

請再多給他們一秒

他們必須取得最后一場勝利

才能光榮的撤出戰(zhàn)場

才能坐上列車浩浩蕩蕩返回各自的故鄉(xiāng)

而時間無情

他們狼狽的身影被永遠定格

不給他們?nèi)魏潍@勝的機會

從此面對每一列經(jīng)過的列車

他們總是心有不甘

拼盡全力想擠上車

而冰冷的車輪總是將他們無情地甩下

絕塵而去

他們寧可載走一只落單的大雁

也不載走一群失敗的身影

睡在地上的人

——寫給一個乞丐

總有些不怕冷的人

無論白晝夜晚均游蕩于寒冷的戶外

冬天就像是他身體上的一個泥丸

毫不在乎

不屑理睬

寒冷是個什么東西

他好像從來就不明白

他只知道困了倦了

走在哪里就在哪里坐下

坐在哪里就在哪里躺下

躺在哪里就在哪里入睡

動物般趴在冰冷的地面

任由大街上的人群匆匆地從他旁邊走過

睡得很沉

嘴角流出了熟睡的涎水

冰冷的地面與寒風

冬天正在被他熱烈地嘲諷

哪怕天空突降大雪

他仍然熟睡

十字路口的這個冰冷臺階

成為他冬天溫暖的席夢思

任由寒風從他的懷中爭奪不去

他的血液他的骨頭

好像存儲了兩個昨天的太陽

任由氣溫下降

他的鼾聲

正在為他的身體加溫

他好像正站在這個城市最高的樓頂

為寒冷的冬天與人群

不停地揮舞著一面太陽的旗幟

此刻

他像夜色中的一點磷火

燃燒在這個城市的十字路口

試圖攔截住大街上快速撤退的溫暖

此刻

他熟睡的身姿

像一團安詳?shù)墓?/p>

照在這個城市急驟縮小的心房上

睡在地上的人

灰塵一樣的身影

是這個冬天早已劃掉的一根火柴

十月空曠的田野

季節(jié)斜著身子

風正面吹過來

和我撞個滿懷

黑色的泥土在腳下柔軟

輕輕踩上去

仿佛有夏天的雨水仍然停留在泥土中

一個遠離農(nóng)業(yè)的人

站在空蕩蕩的田野上

往季節(jié)深處望

聞到谷物在陽光中遺留的味道

那些閃亮的汗水

忙碌的鐮刀

又一次在耳邊的風中摩擦出聲響

那些彎腰的姿勢

像種子

隨秋天一起又播進腳下的泥土里

遼闊的大地如滾滾波浪

在季節(jié)里一次次卷起潮汐

澎湃之后

你和我是季節(jié)的沙礫

擱淺在岸邊

潮水的聲音

在如貝的古老村莊身體里

一直沒有走遠

風吹過

我們在季節(jié)里繼續(xù)深一腳淺一腳

了塵緣

——悼一愛畫畫的老居士

你走了

畫室空空

所有的筆墨紙硯蕩然無存

地上墻壁上

找不出半點你的痕跡

曾和你在這間畫室飲茶

坐在旁邊看你畫畫

翻看你桌子上堆積的畫冊

曾在夏天和你一起到山中寺院尋涼訪古

你生病后我們還在一起吃過一次飯

某日街頭上還碰到過你一次

拄著拐棍的你滿臉笑容

也聽到人說過你可能挺不過這一關(guān)

終日在寺院里行走

對生死早已了然

花白的頭發(fā)

就像寺廟屋瓦上的幾棵雜草

俗世的家

早已還給了俗世

你走了

筆墨紙硯

重新退回到之前的春秋

不驚動塵世任何一顆灰塵

晨鐘暮鼓又一次敲響的時候

曾經(jīng)的宣紙和水墨

在暮云中化為一處真實的山水

【作者簡介】楊啞鳴，川西人，業(yè)余寫詩。有詩歌散見于《山東文學》《鹿鳴》《雪蓮》《文學港》 《三峽文學》《芳草潮》《星星》《人民文學》《延河》《鴨綠江》等刊。2018年與文友一起創(chuàng)辦《蜀葵》詩社。