空山

除了草木，只有山澗幽蘭

我叫不出名字的小花，一塊石頭

倚靠著另一塊石頭

看不到繽紛，只有暗黃

在慢慢聚攏，由淺變深

秋天的一小片戰(zhàn)栗中，我聽到了

干脆的開裂

無法將群山轉(zhuǎn)移

這山坳的缺口，形單影只

盛滿了肅穆，陰郁和

逼人的寒氣

直到暮色降臨，那些倦歸的人

就像遺落在空山的雨滴

落日即景

水聲從低洼處漫過，蟬在高枝

嘶鳴，一只秋蝶

蟄伏枯荷，等待被星光喚醒

湖面泛起最后的波瀾，幾根蘆葦

正低著頭，開始

與秋風(fēng)，幾經(jīng)周旋

不問歸途，鳥兒垂下的羽翼

遮擋山嵐，秋風(fēng)婆娑

寡淡的炊煙，裊裊升騰——

孤獨(dú)的野草瘋長(zhǎng)，落日抱緊的

深秋，暮色慌張

九月

風(fēng)吹落日，眾鳥歸巢

寂寞拂動(dòng)經(jīng)幡，發(fā)出沙沙的聲響

人潮涌動(dòng)，在一片余暉里找獲曾經(jīng)

遠(yuǎn)山只剩下輪廓，潛藏的事物

依次退隱，秋蟬磨破殘音

將記憶打濕

湖水浩蕩，草色無垠

落葉鋪就的小徑，延伸天邊

在露水中洗濯，那些干凈的花兒

又長(zhǎng)高了一寸

九月之光，把雨滴交給草木

把思念交給天空

沉默是一條洶涌的，暗河

遠(yuǎn)去的人，在夢(mèng)中漸漸蘇醒

胡楊樹

三千年不死，不朽的肉身

突兀的骨骼

像一柄劍，刺破蒼穹

聽不到鳥鳴，藍(lán)天和云朵翻卷

深褐色葉片，萃取火的顏色

遼闊的塵世，黃沙慢慢堆積

恰似人間悲苦，波瀾壯闊

西邊的晚霞，涂滿星空

備好刀斧、火炭和裸露的根

以肆虐，洪猛之力

迎著清晨的雨露，迎接風(fēng)

雪夜

山風(fēng)呼嘯，誰在黑夜奔突

踩在綿軟的雪地

抖落一身的，臃腫

雪花不問故人，想起祖母的頑疾

她在里屋，打了個(gè)噴嚏

冰涼漫過屋頂

無異于一次雪崩

陷入無眠的時(shí)間，言辭蒼白

零碎，雪片一般

很難分清現(xiàn)實(shí)和夢(mèng)境

雪夜，最深切的眺望

總有一縷炊煙，飄向籬笆

總有一扇窗戶，通往天明

曠野

曠野多么靜。一枚落葉

墜入河心，跌落秋的漣漪

“野曠天低樹”，其實(shí)比樹更低的

——搖晃波心的碎影

那些幽暗的絮語，從曠野傳來

悉悉索索，反復(fù)地鞭打

有微風(fēng)吹過，但還是帶不走

湖面氤氳的水汽

四合寂寥，容易出現(xiàn)錯(cuò)覺

一個(gè)人的心潮，也可能是千軍萬馬

生命原本遼闊，獨(dú)自前行

曠野，也有天籟的回響

木柵欄

子夜醒來，沐浴月光的木柵欄

靜穆，有著隔世的孤獨(dú)

它已開裂、殘缺，孤芳自賞

時(shí)光將它慢慢侵蝕，直至遺棄

不斷逝去的光陰，往事和人

在河床漫溯，想起那年——

母親倚著木柵欄，小聲地

數(shù)著她晚歸的雞、鴨、鵝……

月華如水，我曾試圖穿過它的縫隙

觸摸它變形的肋骨

那些矜持的月光，斑駁的木柵欄

將會(huì)被誰妥善安置

在一種疼痛中，寫下細(xì)微

輕撫它——周身的裂紋

作者簡(jiǎn)介： 吳中偉，安徽桐城人，系合肥市作協(xié)會(huì)員。作品散見于《詩歌月刊》《散文詩》《散文選刊》等，現(xiàn)任教于安徽省合肥市第四十八中學(xué)望湖校區(qū)。

（責(zé)任編輯 于美琪）