王　程

起風(fēng)了，滿地黃葉飄舞到空中，沿著小巷飄向遠(yuǎn)方。我想，那是秋天的笑臉。

落葉紛紛。有人說，那是秋天的眼淚。

爺爺老了，真的老了，老得連話都說不清了。他只是每天坐在院子里，凝視著那株梧桐的黃葉隨風(fēng)飄落，一片，兩片……夕陽西下，火紅的霞光映著金黃的樹葉，高大的梧桐罩著干瘦的爺爺。爺爺那染上金光的白發(fā)，那略帶哀怨的眼神常常讓我的鼻子發(fā)酸。讓我不得不信：秋天真的來了。

很長一段時間，我總會在日落時分，一手握著爺爺干瘦而粗糙的手，一手扶著爺爺微駝的背，一起走在院前那條小巷里。上小學(xué)的時候，每天放學(xué)歸來都會在巷口看到爺爺?shù)纳碛?。此時的小巷一地黃葉，一地霞光，走在這吱吱作響的石板路上，我不敢看爺爺?shù)哪?，也不敢抬頭看路人的臉。我怕，怕看見爺爺飽經(jīng)滄桑的臉上的那絲哀怨，怕看見路人和藹笑容里掩不住的憐惜。

小巷的盡頭是一條小河，河上有一座破舊的小木橋，歲月在它的身上留下了抹不去的印記，一如爺爺額前刀刻般的皺紋。走到這里，我總是執(zhí)意拉著爺爺回去，不顧爺爺慈祥的笑容中流露出的一絲遺憾與些許無奈，而這復(fù)雜的笑臉使我在回去的路上將頭埋得更低。是的，在這秋天里，我怕的東西實(shí)在太多。

爺爺終于沒能熬過那個秋天。那個黃昏，門前的梧桐落下了最后一片黃葉，不知名的鳥兒咕咕兩聲掠過灰暗的天空，空空的枝丫在如血?dú)堦栔酗@得格外凄涼。我身不由己地踏上院前的石板路，一種既熟悉又陌生、既充實(shí)又空洞的感覺涌上心頭，鼻子陣陣發(fā)酸……

一陣風(fēng)吹過，遠(yuǎn)遠(yuǎn)地，飄過一片枯葉，又一片……秋天，它真的在流淚。

本以為膝下僅有一子的爺爺會走得很冷清，但出殯那天，不算很小的院子里竟擠滿了人。熟悉的，不熟悉的，都來為爺爺送行。我紅腫的眼睛里夾雜著疑惑。一位老伯伯激動地說：“我們應(yīng)該記住這位老人，記住每天黃昏里的那張笑臉，記住那不變的笑容給予人們的溫馨與奉獻(xiàn)……”

起風(fēng)了，滿地黃葉飄舞到空中，沿著小巷飄向遠(yuǎn)方。我想，那是秋天的笑臉。

（指導(dǎo)教師陸瑞華）