楊北城+

楊北城,原名楊北成。生于黑龍江，現(xiàn)居北京。中國詩歌學會會員，世界詩人大會中國辦事處副秘書長。二十世紀八十年代初開始發(fā)表文學作品，有散文、詩歌被廣泛收入各種選本。出版詩文集《皈依之路》、《必經(jīng)之地》。編著《二十一世紀江西詩歌精選》。

比秋天更深

我聽見栗子滾下山坡的聲音

秋天太深，除了你

誰能穿過樹木遮蔽的長廊

像穿過一座城市的陰影

我要感謝那些厭世者的悲憫

讓我重溫了時光的堅韌

要挨過這個秋天多么不易

你看我怎樣把盲目的日子過到底

秋天的巨石，還在不停地推動

它曾在暗中改變過我的意志

但我在山谷里發(fā)出的聲音

仍比秋天的緘默，還要低沉

我看出了你的內(nèi)心比秋天更深

而你看出了我隱藏的一切

爬山虎，在黑暗中轉(zhuǎn)過身來

它沒能越過光的懸崖

在綠色火焰中返回

炫目而柔軟，我曾跟隨

黑夜一層層褪去

它全部的纏繞和腰身

蛇一樣迷幻的心靈

提著不斷下沉的屋宇

一個接著一個落日的灰燼

如果人世間還有高處

你即使冒險一寸寸抓緊

也無力攀爬上去

但我仍要跟隨你，走到盡頭

只有死亡，能讓我放手

一個落寞的世界需要歡暢

哪怕是一棵尖叫的藤蔓

在黑暗中猛地轉(zhuǎn)過身來

蟬在秋天空出了自己

它們的叫聲越來越用力

我在它們的叫聲中聽到了自己的聲音

無助的早年生活

從街角傾斜的窗口探出頭去

我?guī)缀躞@呆了

我看到一個少年在樹下仰望天空

他被陽光和蟬鳴再一次捕捉

那好像就是我的童年

一個在聲音中隱身的孩子

他看見了一個更開闊的斜坡

一只蟬在夏天的盡頭金黃發(fā)亮

他要獨自走向它

像跟隨一個從不存在的父親

只為了兌現(xiàn)一份時間的契約

他要為終將消逝的一切獻上挽歌

直到一只蟬在秋天空出了自己

由我代替它活著并鳴叫

我要用一場雪來奉迎你

整個冬天吃下了一座孤城

一片又一片銀薄的日子追逐著

叮當敲遍蒙塵的屋宇

它們的清越有著熾烈的過去

在每一片低垂的合歡葉上

有火焰的灰燼和悲憫的嘆息

我緘默，卻吹響了口哨

冬天的繩索早已松開了牽掛

如果我能重新追隨你未知的疆域

哪怕比一次觸電還要短暫

我也要用一場雪來奉迎你

直到寧靜的光芒無可追憶

紅花草

我重又回到春天的背后

回到開滿紅花草的田間

盡管時光短暫，油菜花遮蔽

愛和痛一起到來，還是令人慌亂

金色的蜜蜂，蜂擁而退

帶走了明日的話語和甜蜜

這些比草更貧賤的花朵

剛熬過寒冷的冬天

還沒開夠，就被春天埋葬

她們甘愿赴死而后生

代替我，成全了更多的生長

她們龐大而細小的心臟

無法抗拒轟響的泥濘

身體，在兩塊地里翻卷

仿佛自己點燃了自己

我在灰燼里看見它們

綠發(fā)蓬松，望著黑色春天

頃刻被收走了微笑

在北六環(huán)，聽到一聲蟲鳴

我驚異它們，那么小的身體

竟能發(fā)出如此嘹亮的聲音

酣暢，放縱，像金屬的演奏

一片片削去了城市的耳朵

可這些年，我卻一直在詩歌里假寐

我確信，我曾聽見過這個叫聲

雖然不是這一只，但并不重要

重要的是，它又開始叫了

在我想離城市更遠一些的時候

這叫聲，使我往草叢深處注視了很久

從秋天的草根里出發(fā)的生命

它們只能活過這個秋天

卻不知疲倦地編織著，巨大的過濾器

“也許我聽到的蟲鳴，恰是它們的寂靜

而它們的無聲，恰是我的失聰”

噓，輕些，別作聲，你不會是最后一個

被蟲鳴催眠的人，進入它的秘徑

并通過蟲鳴的引導，返回大地

但我知道，即使我能把所有手機的鈴聲

都置換成蟲鳴，也無法復制一顆草根的心

沒有一個詞，適合比喻雪

舊日子反復折疊，只露出

一小塊燈芯藍的倦意

從未穿過的新衣，還在褪色

還沒到達的地方，已經(jīng)離開

天下的冷，一再麻痹著這個冬天

使你的觸覺反卷著向內(nèi)

看不出梅花，逃也似的奔向二月

把身后的雪，用舊

你沒料到，她會從里面空出了自己

以便容納更多的雪

雪不在雪夜，你不在你們

“你在失語后，擁有富饒的詞”

但沒有一個詞，適合比喻雪

“雪帶走冬天之前，你要慢慢地愛

不能愛她的生命，你就愛她的靈魂”

花山林場

當我跟隨你走進那片山林時

我的腳力遲緩，從中年看出去

干涸的河道上，父親的竹排無跡

暴雨把石頭散亂地堆放山腰

避雨的木屋，爬滿了青苔，紫藤

一九八零年伐下的木樁，已腐朽平復

那個木屑紛飛的冬天，溫暖如今

我小心踩著你的影子，走過一段斜坡

那年你在林場的山道上飛奔時

我正在農(nóng)場的機耕道上駐足遠眺

吱呀的鋸木聲，驚起白鳥欲飛

南方的天空下?lián)淅怖惨魂噰W響

許多年后，我在河灘上拾到這片羽毛

小如蜂翅，渾身沾滿槐花的香氣

那天，我們正要下山時

一片大霧，恰好從山頂斜遮了過來

我寫到秋天

我寫到菊花，你就開了

我寫到秋天，你就備好了寒衣

當我寫到已經(jīng)咳嗽了三天

這座城市就變成了破敗的花園

我又寫到時光在暮鼓中移過

奔跑的人就忽然停下

而你，不在他們的隊伍中

請原諒我，還要寫到天堂

秋天的速度就慢了下來

一片片菊花，就像夜色般飄落

我想起早逝的母親，寫下了爐火

寫下輕慢的雪花覆蓋我的身體

我還要寫下沒有找到的那個詞

它會出現(xiàn)在你的朗讀中

仿佛一個聲音空出了自己

最后我要寫道，我愛這老去的秋天

和秋天里將要腐爛的一切

老木匠

一座破敗的木工房里

散亂著一些雜木，它們隱姓埋名多年

你一直為它們保守著身世

悉數(shù)每一根原木，曾經(jīng)的繁茂

我喜歡看著你，每天繞著林子轉(zhuǎn)一圈

又默默地走開，好像你從未來過

你不再篤信筆直的墨線

手臂一再彎曲，像墻角松弛的鋸弓

它可能比你新做的煙斗，更空洞

你有時也在檐下，安靜地吸著煙

仿佛隨時消散，我要趕在你老去之前

與你相遇，向你請教不著一釘?shù)慕^技

在一次木頭咬住斧子的傷心地

鑿子還在深入，刨花翻卷著脆弱的生活

你楔下的榫卯，仍紋絲不動

而你脈象充盈，心里還在一斧斧砍著

你一直想用祖?zhèn)鞯氖炙?，和閑置的木頭

為自己打造一架上好的云梯

責任編輯李皓

endprint