蔣紅平

這被鞭撻的靜物是午后時(shí)常

看到的，多于

人們沉思的生命苦短。

陽(yáng)光以一件亮黃色的雨衣，披在

對(duì)面的樓房，披在我的窗戶上。

這是一個(gè)深秋，

有落葉和無(wú)法阻止盛開(kāi)的黃花。

仿佛一場(chǎng)戲，從第二場(chǎng)到了第三場(chǎng)。

仿佛一個(gè)人，從50歲步入51歲。

季節(jié)泄火后，早上的露珠

紛紛破碎，析出鹽粒，

沾在葉子上，沾在草尖上。

空氣里滿是青柑茶、噴霧環(huán)保車，

和門診散不去的患者。

一群鴨子從一塊收割后的稻田，

穿過(guò)福蘭線，被趕向另一塊。

籠 子

昨天，在母親房間里，

看到一只誤入的小鳥(niǎo)向窗戶猛沖。

“啪”地一聲，彈回去。

光明并不一定是出口。此時(shí)

我就是那只小鳥(niǎo)。

我的身子在凳子上生出翅膀，

離開(kāi)地面，飛起來(lái)。

我確信這是存在的，這不是夢(mèng)。

而四壁起皮的舊油漆

和地板上厚厚的黑污漬告訴我，

這些都是臆想：俗人的思維與肉體

永遠(yuǎn)都被禁錮在一個(gè)房間中——

沒(méi)有出口，

還有一條無(wú)形的繩子。

關(guān)上門

還能看見(jiàn)什么？

樓房，街道，屋外的花草樹(shù)木

一切都消失。

你為什么會(huì)在這里而

我們無(wú)法說(shuō)話？

一條流逝的河

不能回頭。

那些庸常的浪花，纏繞的水草，

一條胡亂呼吸的魚(yú)

——肺魚(yú)。

在干涸的夢(mèng)中爭(zhēng)來(lái)吵去。