王鼎鈞

記得當時年紀小，我總愛看那一列遠山，那山像高墻一樣立著，給我的視界畫出疆域。據(jù)說那些山離我家兩百多里呢，隔著這么遠的距離，這么厚的空氣，山的質地變薄了、脆了，幾乎是半透明的了。

到底并不透明，我看不見山外的景物。

其實，就算沒有山，人的目力也看不了那么遠。

可是我總是怪那山礙事。怎么能長一對翅膀，飛過那山——那半透明的高墻，看看墻外的世界才好。

多年的朝思暮想之后，我越過那山，到了墻外，放眼望去，遠處是另一列山，另一堵高墻。

后來我坐了船，在充滿了彈性的海面上望那水天相接的一抹。高墻是不見了，卻有一條灰沉沉的纜索圍住四周，它強韌、粗暴、陰陽怪氣。

我希望船能增加一倍兩倍的速度，早些走到纜索的圈外。

我是越過了那纜索，可是纜索之外還有纜索……還有纜索……

一圈一圈的纜索套住了船，任它鉆進鉆出。

看來塵土云月都是多余的了，不如索性讓原先的柵欄圈著，省掉了多少雞聲茅店，人跡板橋！

記得在奔波途中，我看見過這么一個家庭：住在深山里，森林和巖石替他圍了個天井。他們世世代代守住那個巴掌大的方塊，充其量不過是把炊煙升到巖頂隨風散去，不過是把黃葉掃進溪中，流入平原。

那時，風塵仆仆的我們，癱瘓在他們的天井里，掬溪水解渴，望著炊煙喘息。他們全家出來看行人，像是在看一種從未見過的動物。

他們問：那些人究竟要到哪里去呢？

他們并不解：這些人為什么要走這么多的路呢？

他們認為，這些男孩子走了這么遠的路，怎能長大成人呢？這些女孩子走了這么遠的路，以后怎能生兒育女呢？

我們裝作沒聽見，從身旁的荊棘上取下針來，刺破腳上的水泡，拉緊草鞋，背起沉重的背包，咬一咬牙，又走了。

我們笑那些人活在籠子里。

我們怎知道，人并不能真正走出他的牢籠呢？

（摘自“京東讀書” 圖/陳明貴）