楊秩斌

一座城市的眩暈，正好印證，被不斷抽打的旋轉(zhuǎn)。

而緊握鞭子的那個(gè)人，卻藏在時(shí)光看不見的暗處。

秋風(fēng)，抽打樹的靜默。

飛雪，抽打一個(gè)人歸心似箭的腳步。

直到望見家鄉(xiāng)的時(shí)候。

時(shí)代，坐上了飛馳的動(dòng)車，遠(yuǎn)方卻成了瞄準(zhǔn)的靶心。

大地，在沒有邊界的冷靜中，悄悄地放下了鐵軌的鞭子。

追夢的忙碌中，誰把旋轉(zhuǎn)的日月，又吞進(jìn)體內(nèi)？

彩虹如鞭，我們還要承受，現(xiàn)實(shí)和夢想的輪流鞭打！

門前的古樹

往事，有發(fā)暗的軀干，粗壯的骨骼。

以及，一個(gè)舊時(shí)代轉(zhuǎn)身的背影。

秋風(fēng)中的落葉，試圖用溫軟的小手，深入大地的內(nèi)部，撫摸生命發(fā)源的河流。

老家門前的古樹，用百年的風(fēng)霜雪雨，也解不開人世間，酸甜苦辣的密碼。

但書寫歷史的古樹，已經(jīng)長成了族譜的血脈，長成了鄉(xiāng)愁的溫度。

每當(dāng)想起門前的古樹，我就頭戴擎天的綠冠，我又望見了月光睡夢的搖籃。