向 茗

隔岸觀火的魚 〔外一首〕

向 茗

它一直棲居在我身體里，而它的身體里

住著一條河。心向蒼白的窗戶

扣上三下，落日就不會死在路上

同樣我的呼吸不會過早接觸

埋藏上一輩老人太多暗語的黃土

像一座城市，縱深藏匿著倔強(qiáng)的人

包括那些腳印被沖擊的自由

他活著的時(shí)候就是自由人，貧窮卻一絲不茍

瓦片發(fā)黑，廢舊的房間里

是褐燕搭巢的地方，他坐在板凳上

不停撥弄魚網(wǎng)，星星隱去了夜的喧囂

微弱的光照在臉上，凹陷的眼球

像他的漁船，仿若是為他量身訂造的棺木

他在死亡的陰影中，行船，捕魚

他是自由的。忐忑不安

郁郁寡歡他都沒有

之所以沉默，是再沒有表達(dá)的必要

那遙遠(yuǎn)的彼岸注定會有一盞燈火。通明

只為他前行的腳步，測量尺碼

逃 離

我知道，其他的真實(shí)都會在時(shí)間里

讓人失聰，讓人在黃昏時(shí)走失

不會再有說話聲了，不會再

有這種懷鄉(xiāng)的痛！這種把自己扔在街邊的

——孤獨(dú)，完全孤獨(dú)的

路燈下，一個被時(shí)光逮捕的罪人，毛發(fā)雜亂

或是從棲身之地，從那城市，那房子

被排擠出來——那些時(shí)常說的家鄉(xiāng)語言

沒人懂，我也毫不在乎

一個陌生人他是否能從每一條信息里

榨取關(guān)于一個村莊，一個和生活走散的人

而現(xiàn)在黑夜已經(jīng)安息，草叢上的淚滴

將風(fēng)暴的旋渦歸于平靜

每一個空蕩的屋子里，對我都陌生

我從地上一直睡到地下，逃離

那些活在地上的人們不讓人入睡

原載《江南詩》2017年第2期